Per il mio compleanno vorrei per una volta
un regalo felice, un regalo che non si regala,
che non si può comprare: un regalo felice.

Perché in ogni inferno di vetri, latta e schegge di specchi
splende sempre quel riflesso felice
dell' ultimo raggio di sole prima della notte.

Sorridere al Sole perché è ingiusto chiedere la Luna.
Vivere nei sentimenti come un'illusione,
nei cerchi concentrici di pozzanghere vuote.

Ancora,
per questo ultimo compleanno:

vorrei essere libero,
libero di regalare, soffrire, gioire e piangere assieme,
con il conforto un po' triste
e un po' semplice delle fate bambine
le fate dei sogni vestite di stracci di seta
ma con l'amore grande negli occhi;

vorrei credere nella Vita per meritare
un messaggio di speranza: polline di cedri
che attraversa l'ultima luce del silenzio prima di dormire;

vorrei volare con gli occhi di un passero,
con le ali di farfalla leggera nell'estate
forte nel temporale
chiedendo perdono a Dio della superbia
di vedere e sentire per creare.
Ma,
coi pensieri e con l'amore che non c'è
un compleanno è senza regali felici.

Tutte la roba del mondo è fame di vento,
inutile e rinsecchita, un eterno rincorrere.

Eppure io
mi accontenterei di aggrapparmi
ad una foglia di platano che all'inizio
dell'inverno - nel giorno del solstizio-
si arrossa immergendosi nell'oro.
E su questa foglia imboccare il corridoio
di zefiro.

E volare cullato, quasi addormentato,
nelle ali e sulle nubi,
stordito dall'aroma delle bucce d'arancio
che si consumano nel focolare.

E poi:
-Dimenticare ogni orizzonte, perdere ogni terra
chiudere al buio i falsi perché, e asciugare
tutte le lacrime versate solo perché sono vivo.

-Volare sopra ogni arcobaleno, bagnarmi le dita
in quei colori e disegnarmi sul viso
i mandàla dei clown.

-Gareggiare coi sussurri chiari, freddi
dell'alba, e riscaldarmi le mani fra le note
alte e sicure delle cicale nascoste nell'erba.

-Cavalcare grani di polvere sparsa
e diventare polvere di Natura
per perdere ogni respiro
ogni desiderio di continuare ad avere.

-Scavare corridoi nella terra bruna,
fra le radici dei buoni ippocastani,
per mangiare bacche e bere vino
con gli gnomi dell'inverno.

E poi morire sereno
immerso in un ruscello dimenticato
sfrigolante di acqua fredda e pulita.

Accompagnato da un corteo di ninfe affettuose,
dondolato da cori di fauni,
arrivare al fiume della Vita
col sorriso cieco di chi ha visto finalmente sorridere Dio:
e Dio mi benedice adagiandomi
sul fondo di un oceano.

Ma fra mille di mille anni rinasco come montagna,
amica di aquile e falchi pellegrini,
acerrima nemica di inconsolabili solitudini.

Per tutto ciò forse merito un regalo felice,
anche se è solo un imbroglio,
anche se avvolto nell'illusione:

Perché un compleanno è sempre un doloroso
ritorno dall'infanzia dimenticata.

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Ultimo aggiornamento: febbraio 2001

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